Fiktioner der hober sig
langsomt op alt går
langsomt her sent på
aftenen, timerne
tager dagens parti
og taler langsommere
og mere utydeligt. Timerne
er hvad de gør og han
spiser bare timerne
grådigt og spiser de
grådige timer der er
helt drivende af gråd
og grød hans digt bliver
til grød som gøder, det
kunne være så smukt
hvis et digt kunne gøde.
Noget som helst. Men digte
de kan ikke gøde. De kan kun.
Strække sig mens de vågner.
Abonner på:
Kommentarer til indlægget (Atom)
Opslag
Ingen kommentarer:
Send en kommentar